Poem

fondle and pull
recollections of a lonely wanderer
from a rotting bog of garbage
earnestly

the thinness of life
in consumerist complicity
well wish
hole in the chest
anger
books & space
weakness
thinking and forgetting
tiny cycle
small wisps around
the nerves of the brain
or whips
canned food
dry feature
compulsive
smoking
monitoring
Tuesday aubade
electric light
coffee & the men and women
who grew it, picked it
got it here

form foam
cartoon
cat and mouse and dog
and history
to be interested

the international phonetic alphabet
cultures and nations
living in temperate rain forests
and the ocean
rain

walking and getting wet
no longer having heart attacks
on a train, but thinking only of my book,
its words.
i used to look around searching faces
(as I do at my home
personalized computer society

mass arrests on the Brooklyn Bridge

Tuesday
October
cheese and beans
breath and hole in chest
the last barrier is
this red pouch I roll from

big black boots
boring clothes

I think about her every day.

*.*

5th Annual Welcome to Boog City Festival

Scenes from the 8th Annual Small, Small Press Fair. August 6, 2011.

sunny.
august.
hot.

Evie Shockley reading from her chapbook of prose poems (Belladonna*, 2010). She also read from her new book The New Black (Weslyan, 2011).

Leigh Stein reads from her sheets and keeps the crowd in stitches.


Magus Magnus exponentializes his Heraclitean Pride (Furniture Press).


Helen Vitoria reads her poems. Sunglasses looks on.


Don Saddles' Francesca Capone played us the recipes of Cariah Lily Rosberg, featuring a kind of ice cream that includes cheap, raw meat and lentils.


After drying my tears, Brenda Ijima sent an attentive hush across all of Brooklyn with her poems from Glossematics (Least Weasel, 2011). Least Weasel chapbooks are letterpress masterpieces, made from the finest materials known to man.


Stephanie Gray reads her work from the new issue of Aufgabe (#10).


Rumor has it that Joe Elliot does all of his son's Homework (Chandelier Press, 2010).


Poetry in the garden courtyard of Unnameable Books.

On my way home through Prospect Park, I saw a young woman on a bicycle careening wildly across the Long Meadow, and was startled when the front wheel of her bicycle suddenly bent under her, and she flew longwise from her perch. I rushed over, and found her lying senseless in the grass.


After applying the gentlest of my healing arts to her most tender parts, she made a full, happy recovery.


"My hero!" she sighed.

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Scenes from the First Annual New York Poetry Festival

July 30th & 31st. Governors Island, New York City

Quod si me lyricis vatibus inseres
Sublimi feriam sidere capite

Note: video quality seems choppy on my machine, and is best viewed with the audio turned off.


Brooklyn Ferry to Governors Island from Pier 6 from Douglas Manson on Vimeo.

The Ferry ride is quick, but fun. The readings were held along the beautiful & stately Colonel's Row, under a colonnade of ample, lush sycamores.



I spent most of my time at the Admiral's Stage, and heard poets from FOU magazine, No, Dear and the Southern Writers Reading Series.

Here was the first great MC at the festival. Please help me identify some of these presenters and poets!


The first poet was Claire Donato. She's a great poet:

"The kindest poet lives alone." She intoned. She insisted.

Next up was Cynthia Arrieu-King:


Great poet and owner of Berl's Brooklyn Poetry Shop, Farrah Field read next:


Happy to provide gender equality was the wonderful Chris Martin:


Next was a poet, whose name I missed:


I then heard poets from the Southern Writers Reading Series. Author of Painkiller, Patricia Spears Jones raised the volume!

"SAY IT LOUD!"

Just before I was drawn away by the siren song of the Poetry Whores at the nearby brothel, I heard the distinct cadences of the well-received Yusef Komunyakaa, whose most recent collection is The Chameleon Couch (Farrar, Strauss, Giroux, 2011):

At one point, thrown off his line by the booming PA sounds from the nearby "Brigadier" stage, he smiled and asked "How does this work?" I'm not sure he heard me, but I responded, "It doesn't!" Usually the sound systems worked quite well, but at times one heard a kind of mixed combination of lines from different stages, that was sometimes interesting, but usually disruptive. I stood directly between the two stages once and tried to find a point of dialogue, which worked for a few moments as two poets read, but then found it less exciting than it could have been. Perhaps more coordinated presentations of "naval word battle" could extend the dramatic possibilities of holding simultaneous readings. Too bad there weren't some semaphore poems in the mix. My two cents.

It was all free, in an amazing place, on one of the most beautiful days we've had this summer. If you see this in time, go out today (31 July) and check it out! Take water and food with you, though great food and drink were available for purchase. Please support the poets! This is an event to look forward to in coming years. Where O where were you, Boo-Boo??????? Zoom-zoom???


*.*

If You'd Only Known / It's Hid From Your Eyes

Hör auf Mich un Conseil

Focus constantly to make your work
a celebration of the joys of human existence.
Trace the lives and live the traces
of all that surrounds you.
Notice children first and see
in their eyes the world is small,
smaller than the mile in which they move,
the smaller circle of a parent’s hand
more alive than a thought that revolves
& devolves on the edge of pluto's ellipse
or such men who calculate by millions,
pretend visions in heaps of this
& hillocks of that.

Find that each person is innately kind,
& anger is sudden confusion.
Despair is only a longing
for impossible wealth or threats
which cannot present themselves to be realized.
Pain comes with only knowing what is seen.
Comprehension of everything is a pain
created out of false consciousness,
laying your mental history upon objects
unaware of your calculation.
Chaos creeps on the edge of such knowledge
and cracks the foundation of all
that is supposed to be true.
There is a wilder truth
that the mind cannot overcome
once the eye beholds it.

Trust your senses, for they do not lie.

Sun Solo from Douglas Manson on Vimeo.

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Americans Aren't Going Out to Get New Stuff as Much as They Used To

We are erogenous and emotional nomads who refuse history as bad conscience, and memory as mental detritus. We are determined, each one of us, to learn all the functional skills necessary to have a life rich in experiences, give and take pleasures by way of our demonstrations of mastery over all kinds of things--ordering food and settling bills and shopping and planning fun-filled adventurous trips across the country, meeting new people and having stimulating and refreshing conversations about topics that are really new and important and cool, turning each other on to new ideas and music and spiritual paradises awaiting them in the lifelong study and accumulation of knowledge that can be eventually packaged into a tiny pill you just pop right into your mouth and there it is, unfolding all-in-all across the canyons and mesas of your brain: someone's life work conveniently condensed and formatted for the instantaneous enjoyment up and down and in and out of the fine diamond-strewn lines and paths of your otherwise overstressed and tangled neural weave. POP!

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a reading of new poetry and fiction

Jibade-Khalil Huffman

Douglas Manson

Molly Prentiss

Nancy Weber

Soul Cafe at The Lutheran Church of the Good Shepherd
7420 Fourth Avenue, Bay Ridge, Brooklyn

Time: ‎7:30PM Friday, June 24th, 2011

Jibade-Khalil Huffman is the author of "19 Names For Our Band" (Fence Books, 2008) and "James Brown is Dead" (Future Plan and Program/Project Row Houses, 2011). His works of art and writing have been exhibited and performed at MoMA/PS1, the Museum of Arts and Design in New York and Eighth Veil gallery in Los Angeles, among others. He was a 2010-2011 Workspace Artist-in-Residence with the Lower Manhattan Cultural Council.






Douglas Manson is a poet living in Bay Ridge, Brooklyn. He is the author of the poetry collection Roofing and Siding and a long poem A Normal Line of Work. He teaches writing at LaGuardia Community College. He holds a PhD from the Buffalo Poetics Program, and writes essays, art reviews and a blog.





Molly Prentiss received an MFA in Creative Writing at the California College of the Arts and is now a resident writer at the Lower Manhattan Cultural Council. She has been published in Fourteen Hills, Switchback, La Petite Zine, The Furnace Review, Miracle Monocle & Staccato Fiction and has forthcoming pieces in We Still Like and Mud Luscious. Her writings and drawings can be found at mollyprentiss.blogspot.com.








Nancy Weber’s work can be found in Evergreen Review, Dicey Brown, VerbSap, Fringe Magazine and the Brooklyn Rail. She was a 2007 recipient of a full Fellowship to the Vermont Studio Center Writer’s Residency Program. She is the Youth Program Director at the NY Writers Coalition, and lives and writes in Brooklyn.






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"Easter in New York" by Blaise Cendrars, 1912.

Pâques à New York

Seigneur, c'est aujourd'hui le jour de votre Nom,
J'ai lu dans un vieux livre la geste de votre Passion
Et votre angoisse et vos efforts et vos bonnes paroles
Qui pleurent dans un livre, doucement monotones.
Un moine d'un vieux temps me parle de votre mort.
Il traçait votre histoire avec des lettres d'or
Dans un missel, posé sur ses genoux,
Il travaillait pieusement en s'inspirant de Vous.
A l'abri de l'autel, assis dans sa robe blanche,
Il travaillait lentement du lundi au dimanche.
Les heures s'arrêtaient au seuil de son retrait.
Lui, s'oubliait, penché sur votre portrait.
A vêpres, quand les cloches psalmodiaient dans la tour,
Le bon frère ne savait si c'était son amour
Ou si c'était le Vôtre, Seigneur, ou votre Père
Qui battait à grands coups les portes du monastère.
Je suis comme ce bon moine, ce soir, je suis inquiet.
Dans la chambre à côté, un être triste et muet
Attend derrière la porte, attend que je l'appelle !
C'est Vous, c'est Dieu, c'est moi, - c'est l'Eternel.
Je ne Vous ai pas connu alors, - ni maintenant.
Je n'ai jamais prié quand j'étais un petit enfant.
Ce soir pourtant je pense à Vous avec effroi.
Mon âme est une veuve en deuil au pied de votre Croix ;
Mon âme est une veuve en noir, - c'est votre Mère
Sans larme et sans espoir, comme l'a peinte Carrière.


Je connais tous les Christs qui pensent dans les musées ;
Mais Vous marchez, Seigneur, ce soir à mes côtés.
Je descends à grands pas vers le bas de la ville,
Le dos voûté, le coeur ridé, l'esprit fébrile.
Votre flanc grand-ouvert est comme un grand soleil
Et vos mains tout autour palpitent d'étincelles.
Les vitres des maisons sont toutes pleines de sang
Et les femmes, derrière, sont comme des fleurs de sang,
D'étranges mauvaises fleurs flétries, des orchidées,
Calices renversés ouvert sous vos trois plaies.
Votre sang recueilli, elles ne l'ont jamais bu.
Elles ont du rouge aux lèvres et des dentelles au cul.
Les fleurs de la passion sont blanches comme des cierges,
Ce sont les plus douces fleurs au Jardin de la Bonne Vierge.
C'est à cette heure-ci, c'est vers la neuvième heure
Que votre tête, Seigneur, tomba sur votre Coeur.
Je suis assis au bord de l'océan
Et je me remémore un cantique allemand,
Où il est dit, avec des mots très doux, très simples, très purs,
La beauté de votre Face dans la torture.
Dans une église, à Sienne, dans un caveau,
J'ai vu la même Face, au mur, sous un rideau.
Et dans un ermitage, à Bourrié-Wladislasz,
Elle est bossuée d'or dans une châsse.
De troubles cabochons sont à la place des yeux
Et des paysans baisent à genoux Vos yeux.
Sur le mouchoir de Véronique Elle est empreinte
Et c'est pourquoi Sainte Véronique est votre sainte.
C'est la meilleure relique promenée par les champs,
Elle guérit tous les malades, tous les méchants.
Elle fait encore mille et mille autres miracles,
Mais je n'ai jamais assisté à ce spectacle.
Peut-être que la foi me manque, Seigneur, et la bonté
Pour voir ce rayonnement de votre Beauté.
Pourtant, Seigneur, j'ai fait un périlleux voyage
Pour contempler dans un béryl l'intaille de votre image.
Faites, Seigneur, que mon visage appuyé dans les mains
Y laisse tomber le masque d'angoisse qui m'étreint.
Faites, Seigneur, que mes deux mains appuyées sur ma bouche
N'y lèchent pas l'écume d'un désespoir farouche.
Je suis triste et malade. Peut-être à cause de Vous,
Peut-être à cause d'un autre. Peut-être à cause de Vous.
Seigneur, la foule des pauvres pour qui vous fîtes le Sacrifice
Est ici, parquée, tassée, comme du bétail, dans les hospices.
D'immenses bateaux noirs viennent des horizons
Et les débarquent, pêle-mêle, sur les pontons.
Il y a des Italiens, des Grecs, des Espagnols,
Des Russes, des Bulgares, de Persans, des Mongols.
Ce sont des bêtes de cirque qui sautent les méridiens.
On leur jette un morceau de viande noire, comme à des chiens.
C'est leur bonheur à eux que cette sale pitance.
Seigneur, ayez pitié des peuples en souffrance.
Seigneur, dans le ghetto, grouille la tourbe des Juifs
Ils viennent de Pologne et sont tous fugitifs.
Je le sais bien, ils ont fait ton Procès ;
Mais je t'assure, ils ne sont pas tout à fait mauvais.
Ils sont dans des boutiques sous des lampes de cuivre,
Vendent des vieux habits, des armes et des livres.
Rembrandt aimait beaucoup les peindre dans leurs défroques.
Moi, j'ai ce soir marchandé un microscope.
Hélas! Seigneur, Vous ne serez plus là, après Pâques !
Seigneur, ayez pitié des Juifs dans les baraques.
Seigneur, les humbles femmes qui vous accompagnèrent à Golgotha
Se cachent. Au fond des bouges, sur d'immondes sophas,
Elles sont polluées de la misère des hommes.


Des chiens leur ont rongé les os, et dans le rhum
Elles cachent leur vice endurci qui s'écaille.
Seigneur, quand une de ces femmes parle, je défaille.
Je voudrais être Vous pour aimer les prostituées.
Seigneur, ayez pitié des prostituées.
Seigneur, je suis dans le quartier des bons voleurs,
Des vagabonds, des va-nu-pieds, des recéleurs.
Je pense aux deux larrons qui étaient avec vous à la Potence,
Je sais que vous daignez sourire à leur malchance.
Seigneur, l'un voudrait une corde avec un noeud au bout,
Mais ça n'est pas gratis, la corde, ça coûte vingt sous.
Il raisonnait comme un philosophe, ce vieux bandit.
Je lui ai donné de l'opium pour qu'il aille plus vite en paradis.
Je pense aussi aux musiciens des rues,
Au violoniste aveugle, au manchot qui tourne l'orgue de Barbarie,
A la chanteuse au chapeau de paille avec des roses de papier ;
Je sais que ce sont eux qui chantent durant l'éternité.
Seigneur, faites-leur l'aumône, autre que de la lueur des becs de gaz,
Seigneur, faites-leur l'aumône de gros sous ici-bas.
Seigneur, quand vous mourûtes, le rideau se fendit,
Ce qu'on vit derrière, personne ne l'a dit.
La rue est dans la nuit comme une déchirure
Pleine d'or et de sang, de feu et d'épluchures.
Ceux que vous avez chassé du temple avec votre fouet,
Flagellent les passants d'une poignée de méfaits.
L'Etoile qui disparut alors du tabernacle,
Brûle sur les murs dans la lumière crue des spectacles.
Seigneur, la Banque illuminée est comme un coffre-fort,
Où s'est coagulé le Sang de votre mort.
Les rues se font désertes et deviennent plus noires.
Je chancelle comme un homme ivre sur les trottoirs.
J'ai peur des grands pans d'ombre que les maisons projettent.
j'ai peur. Quelqu'un me suit. Je n'ose tourner la tête.
Un pas clopin-clopant saute de plus en plus près.
J'ai peur. J'ai le vertige. Et je m'arrête exprès.
Un effroyable drôle m'a jeté un regard
Aigu, puis a passé, mauvais comme un poignard.
Seigneur, rien n'a changé depuis que vous n'êtes plus Roi.
Le mal s'est fait une béquille de votre Croix.
Je descends les mauvaises marches d'un café
Et me voici, assis, devant un verre de thé.
Je suis chez des Chinois, qui comme avec le dos
Sourient, se penchent et sont polis comme des magots.
La boutique est petite, badigeonnée de rouge
Et de curieux chromos sont encadrés dans du bambou.
Ho-Koussaï a peint les cent aspects d'une montagne.
Que serait votre Face peinte par un Chinois?


Cette dernière idée, Seigneur, m'a d'abord fait sourire.
Je vous voyais en raccourci dans votre martyre.
Mais le peintre pourtant, aurait peint votre tourment
Avec plus de cruauté que nos peintres d'Occident.
Des lames contournées auraient scié vos chairs,
Des pinces et des peignes auraient strié vos nerfs,
On vous aurait passé le col dans un carcan,
On vous aurait arraché les ongles et les dents,
D'immenses dragons noirs se seraient jetés sur Vous,
Et vous auraient soufflé des flammes dans le cou,
On vous aurait arraché la langue et les yeux,
On vous aurait empalé sur un pieu.
Ainsi, Seigneur, vous auriez souffert toute l'infamie,
Car il n'y a pas plus cruelle posture.
Ensuite, on vous aurait forjeté aux pourceaux
Qui vous auraient rongé le ventre et les boyaux.
Je suis seul à présent, les autres sont sortis,
Je suis étendu sur un banc contre le mur.
J'aurais voulu entrer, Seigneur, dans une église ;
Mais il n'y a pas de cloches, Seigneur, dans cette ville.
Je pense aux cloches tues : - où sont les cloches anciennes ?
Où sont les litanies et les douces antiennes ?
Où sont les longs offices et où les beaux cantiques ?
Où sont les liturgies et les musiques ?
Où sont les fiers prélats, Seigneur, où tes nonnains ?
Où l'aube blanche, l'amict des Saintes et des Saints ?
La joie du Paradis se noie dans la poussière,
Les feux mystiques ne rutilent plus dans les verrières.
L'aube tarde à venir, et dans le bouge étroit
Des ombres crucifiées agonisent aux parois.
C'est comme un Golgotha de nuit dans un miroir
Que l'on voit trembloter en rouge sur du noir.
La fumée, sous la lampe, est comme un linge déteint
Qui tourne, entortillé, tout autour de vos reins.
Par au-dessus, la lampe pâle est suspendue,
Comme votre Tête, triste et morte et exsangue.
Des reflets insolites palpitent sur les vitres ...
J'ai peur, - et je suis triste, Seigneur, d'être si triste.
"Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?"
- La lumière frissonner, humble dans le matin.
"Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?"
- Des blancheurs éperdues palpiter comme des mains.
"Dic nobis, Maria, quid vidisti in via ?"
- L'augure du printemps tressaillir dans mon sein.
Seigneur, l'aube a glissé froide comme un suaire
Et a mis tout à nu les gratte-ciel dans les airs.
Déjà un bruit immense retentit sur la ville.
Déjà les trains bondissent, grondent et défilent.
Les métropolitains roulent et tonnent sous terre.
Les ponts sont secoués par les chemins de fer.
La cité tremble. Des cris, du feu et des fumées,
Des sirènes à vapeur rauques comme des huées.
Une foule enfiévrée par les sueurs de l'or
Se bouscule et s'engouffre dans de longs corridors.
Trouble, dans le fouillis empanaché de toits,
Le soleil, c'est votre Face souillée par les crachats.
Seigneur, je rentre fatigué, seul et très morne ...
Ma chambre est nue comme un tombeau ...
Seigneur, je suis tout seul et j'ai la fièvre ...
Mon lit est froid comme un cercueil ...
Seigneur, je ferme les yeux et je claque des dents ...
Je suis trop seul. J'ai froid. Je vous appelle ...
Cent mille toupies tournoient devant me yeux ...
Non, cent mille femmes ... Non, cent mille violoncelles ...
Je pense, Seigneur, à mes heures malheureuses ...
Je pense, Seigneur, à mes heures en allées ...
Je ne pense plus à Vous. Je ne pense plus à Vous.


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All text and images used here without permission.

Photo of Blaise Cendrars (1887-1961) born Frederic Louis Sauser.

Paintings by Eugène Carrière, symbolist painter (1849-1906): Christ on the Cross, Musée des Beaux-Arts, Dijon (?); L'aurore, National Museum of Wales, Cardiff (?); La jeune mere, Musee Calvet, Avignon.

Wood Block print by Hokusai (1760-1849) Travellers Crossing the Oi River.